Vorspann des Märchen:

In einer kalten Winternacht bittet ein frierender Hase um Zuflucht. Wenig später folgen ihm ein Fuchs und dann noch ein Bär. Die Tiere versprechen Wanja, untereinander Frieden zu halten.

Neues Ende des Märchens von Paula Bergauer:

In der Früh, in aller Stille, kommt der Fuchs wieder zu Sinne. Benommen blickt er sich um, er lag doch tatsächlich mit einem Hasen, Bär und einem Menschen in einer Hütte.

Es hatte etwas befriedigendes Bär, Hase und Mensch so friedlich schlafen zu sehen. Doch dieser Gedanke wurde schnell von seinem knurrenden Magen vertrieben. Und so wurde aus dem Hasen sein Frühstück: Speichel lief ihm aus dem Maul. Langsam, auf seidigen Pfoten, schlich er sich an und brach dem Hasen mit einem gekonnten Biss das Genick.

Durch das Knacken der Knochen wurde auch sogleich der Bär geweckt, doch der Fuchs war zu beschäftigt den Hasen in Stücke zu zerreißen, um dies zu bemerken. Wegen dem Geruch des Fleisches fiel dem Bären wieder ein, dass der Fuchs ihm letztens Fleisch geklaut hatte. Wütend brummente er und holte mit seiner Pranke aus und traf den Fuchs seitlich. Seine scharfen Krallen verursachten tiefe Schnitte und Blut rann auf den Boden von Wanjas Hütte.

So war nun auch Wanja aufgewacht. Verstört und verängstigt von den Bildern, die sich ihm boten, griff er panisch zu seinem Schießgewehr.

Der Fuchs lag inzwischen als lebloses Fellbündel in der Ecke und der Bär drehte sich zu Wanja um. Der Bär wusste, dass er gegen das Schießgewehr keine Chance hatte und wollte sich schnell auf den Weg nach draußen machen. Er brummte noch einmal in Richtung Wanja, um seine Dankbarkeit auszudrücken, dass er die kalte Nacht in Wanjas warmer Hütte verbringen durfte, doch Wanja verstand das Brummen als Angriffswahrnung und drückte ab.

„Nachdem die Nacht doch so friedlich angefangen hatte, ist es schade, dass sie so enden musste.“, dachte Wanja, während er das Blut von dem Boden schrubbte.

Im Rahmen des Schreibwettbewerbs "L’Chaim: Schreib zum jüdischen Leben in Deutschland!" 2022

Regensburg war im Mittelalter im Gegensatz zu anderen Städten nicht so judenfeindlich. Gewiss hatten die Juden auch in Regensburg ein eigenes Viertel, schließlich brauchten sie einen Bäcker und einen Metzger. Fleisch muss nach jüdischem Glauben erst ausgeblutet seien, bevor man es verarbeiten kann. Und auch das Brot muss rein sein. In Mitten des Viertels stand eine riesige Synagoge.

Alles lief gut, bis die Regensburger sich Geld bei den reichen und wohlhabenden Juden liehen. Dieses konnten und wollten die Regensburger nicht mehr zurückzahlen. Sie begannen die Juden zu verabscheuen und am liebsten hätten Einwohner und Bürgermeister sie aus der Stadt vertrieben. Das ging aber nicht, da die Juden dem Kaiser Steuern bezahlten und dieser sie beschützte. Sobald er aber gestorben war und es kurzzeitig keinen Nachfolger mehr gab, vertrieben die Regensburger die Juden und zerstörten ihre Synagoge. Anstelle dieser bauten sie eine große Kirche, die eigentlich nur halb so groß wurde, wie sie eigentlich geplant war.

Ich versuche mir vorzustellen, wie die Juden sich damals fühlten, als sie aus ihrer Stadt vertrieben wurden, und schon beginnt meine Fantasie mit mir zu spielen:

Ich bin ein jüdisches Mädchen im Alter von 13 Jahren, namens Narzissa. Meine Eltern sind reich, sehr reich. Ich gehe über den Marktplatz unseres Viertels. Und auch, wenn ich eigentlich immer ein unbeschwertes Kind war, dem es an nichts fehlte, mache ich mir jetzt Sorgen. Mein Bauch zieht sich jedes Mal zusammen, wenn ich daran denke. Die christlichen Einwohner unserer Stadt haben sich Geld von uns Juden geliehen und wollen jetzt ihre Schulden nicht zurückzahlen. Die Missachtung gegenüber uns verbreitet sich wie ein Lauffeuer. Ich habe Angst. Meine Eltern sagen immer, dass der Kaiser ja noch da ist.  Er beschützt uns wegen der Steuern, die wir ihm bezahlen müssen. Das mag ja alles sein, aber Grund zur Sorge habe ich trotzdem.

Und schließlich kommt es, wie es nicht anders kommen konnte: der Kaiser stirbt. Nun ereilt uns diese Nachricht auch in Regensburg. Mir läuft ein Schauer über den Rücken, als ich davon höre.

„Mutter, was passiert nun?“, frage ich sie. Ich weiß es nicht!“, antwortet meine Mutter.

Ich will nicht, dass sie das sagt. Ich will, dass sie sagt, dass uns nichts geschehen wird. Ich will, dass ihre Worte mir Kraft und Sicherheit geben. Und so werde ich die Unruhe in mir nicht mehr los.

Es ist schon sehr spät nachts, und ich liege noch wach, obwohl ich unglaublich müde bin. Mich lässt die Angst nicht schlafen. Immer wieder wälze ich mich in meinem Bett umher. “Das ist doch lächerlich.“, sage ich mir.

Am nächsten Morgen wache ich wie erschlagen auf. Ich bin nicht nur hundemüde, sondern mir tut auch jeder einzelne Knochen weh. Ich fühle mich krank. Aber dennoch kämpfe ich mich aus dem Bett und die Treppe hinunter in das Esszimmer. Meine Mutter ist nicht da. Das wundert mich. Dass mein Vater nicht da ist, ist nicht ungewöhnlich.  Aber wo ist meine Mutter?  Ich gehe suchend durch unser Haus und rufe immer wieder: „Mutter, wo bist du?“, aber ich bekomme keine Antwort.  Ich höre Proteste - Geräusche von draußen, die mir vorher noch nicht aufgefallen sind. Ich schleppe mich trotz meiner schmerzenden Glieder nach draußen vor die Tür, und dann sehe ich es: Alle Bewohner unseres Viertels stehen versammelt auf dem großen Platz. Sie rufen, schreien und werfen die Arme in die Luft. Sie scheinen mit etwas ganz und gar nicht zufrieden zu sein. Ich zwänge mich durch die Menschenmenge und versuche niemanden versehentlich zu schupsen oder jemandem im Weg zu stehen. Ich dränge mich weiter durch die Ansammlung wütender Menschen. Und da sehe ich sie: meine Mutter. Ich stürze sofort zu ihr.

´“Was ist hier los?“, frage ich sie und versuche den Lärm zu übertönen. Mit Tränen in den Augen dreht sich meine Mutter zu mir um, und mit gebrochener Stimme flüstert sie: „Die wollen uns aus unserer Stadt vertreiben. Sie wissen, dass sie das jetzt tun können, solange es keinen Nachfolger für den Kaiser gibt!“ Die letzten Worte hängen in der Luft. Ich verspüre einen Stich in der Brust.

„Und wo sollen wir dann hin?“, frage ich mit tränenerstickter Stimme. „Ich weiß es nicht, aber wir müssen von hier weg“, flüstert sie. “Sie geben uns einen Tag Zeit, um unsere Sachen zu packen und zu verschwinden. Wir müssen deinen Vater holen und dann so schnell, wie möglich weg von hier!“

Ich packe so schnell, wie möglich meine Sachen, aber wir werden trotzdem erst am nächsten Abend fertig. Meine Familie und ich kämpfen uns einen Weg durch die Menge der fliehenden Juden. Ich kann die Zahl der Leute, die mich in ihrer Panik schon getreten, geschubst und mir aus Versehen ein Bein gestellt haben nicht zählen. Ich falle hin, in meiner Kniescheibe knackt es und ein stechender Schmerz schießt durch mein ganzes Bein. Schmerzenstränen steigen mir in die Augen. Ich spüre wie mich zwei große Hände hochheben. Mein Vater hebt mich auf seine Schultern. Er scheint zu wissen, dass ich nicht mehr richtig gehen kann. Ich drehe mich ein letztes Mal um und da sehe ich, dass die Synagoge lichterloh brennt. Die Flammen zeichnen sich deutlich vom nächtlichen Himmel ab. Ein Schrei voller Entsetzen kommt aus meiner Kehle und zum ersten Mal seit dieser ganzen Sache fließen mir Tränen über die Wangen. Auch meine Eltern drehen sich nach meinem Aufschrei um. Meine Mutter bricht zusammen und bleibt eine Weile auf dem Boden ganz klein gekrümmt sitzen. Ein Akt der Verzweiflung. Meinem Vater laufen still Tränen über die Wangen. Und so trauern wir alle gemeinsam um unser zerstörtes Gotteshaus. Gerade will schon die Wut auf die Christen in mir anfangen zu brodeln, als ich angerempelt werde…

 

Wow, ich bin wieder zurück in der Gegenwart. Ich stehe auf dem Neupfarrplatz. Hier war damals der Marktplatz des jüdischen Viertels.

Bin ich vielleicht froh wieder in der realen Welt zu sein, auch wenn ich gerne gewusst hätte, wie es mit Narzissa weitergegangen ist. 

Im Rahmen des Schreibwettbewerbs "L’Chaim: Schreib zum jüdischen Leben in Deutschland!" 2022

Es war kein schöner Tag. Meine Familie hatte mich dazu gezwungen, meinen Sonntagnachmittag damit zu verbringen mit ihnen Eisessen zu gehen und einen „schönen Stadtbummel“ zu machen. Und das bei 18°C und wolkenverhangenem Himmel. Nicht wirklich das Wetter, dass man Mitte Juni für einen Sparziergang erwarten würde. Es war sowieso zu kalt für Eis, fand ich. Man könnte also sagen: ich war nicht gerade bestens gelaunt. Vor Allem, da ich für die ach so wertvolle Familienzeit, eine Verabredung absagen musste.

Wir waren zu viert unterwegs: Mama, Papa, ich und mein kleiner Bruder Linus. Er war gerade Mal fünf Jahre alt. Ich hielt mich hinter dem Rest der Gruppe. Sie konnten ruhig wissen, dass ich keine Lust auf diese ganze Aktion hatte.

Eben jener Linus fing jetzt an zu schreien. Natürlich kamen ihm alle gleich hinterhergedackelt – so auch ich. Es sollte doch wenigstens einmal möglich sein, dass dieser Kleiner…

Linus: “Mamiiii! Guck mal, da ist Gold! Komm! Hier!“

Ihr müsst wissen: ich liebe meinen Bruder. Natürlich! Wie sollte man ihn auch nicht lieben? Ich wusste auch, worauf er gestoßen war. Und das war nicht ganz so liebenswert. Überhaupt nicht. Rein gar nicht.  Linus hatte einen Stolperstein gefunden. Mehrere nebeneinander, um genau zu sein. Er war über sie gestolpert, wenn man das Wortspiel benutzen will. Ich kniete mich neben meinen Bruder, bedeutete ihm mit einem: „Warte kurz Linus, gleich!“, zu schweigen und las mir ihre Inschrift durch.

Ich weiß auch nicht genau, was mich dazu bewog. Normalerweise streifte ich diese Steine nur mit einem flüchtigen Blick oder bemerkte sie erst gar nicht. Bei einem Stein blieb mein Blick besonders hängen:

HIER WOHNTE
PAUL BRANDIS
JG. 1929
DEPORTIERT 1942
ERMORDET IN
SOBIBOR

Ich stockte. Dreizehn Jahre. Dreizehn. Nur. ICH war gerade dreizehn.

Mit dem Unterschied, dass mir mit hoher Wahrscheinlichkeit ein längeres Leben vergönnt ist. Es war schlimm.

Und wieso? Weil ich 70 Jahre später geboren und zufälligerweise mit einer christlichen Mutter aufgewachsen bin? Das war es? Es war so nah und wirkte trotzdem meilenweit entfernt. Was unterschied mich von Paul Brandis? Natürlich wusste ich, was mich von Paul Brandis unterschied, doch ich wollte einfach nicht wahrhaben, dass es DAS war, was mich leben ließ und ihn nicht.

Er hatte drei Geschwister - Charlotte, Werner und Rodolf. Alle drei ebenfalls unter achtzehn und… gestorben – ermordet. Ich kann und will es mir nicht vorstellen. Nicht nur seine eigene Angst und Wut, sondern auch die Angst und Wut seine Geschwister leiden und sterben zu sehen.

Es gab auch noch jeweils einen Stolperstein für Pauls Mutter und seinen Vater. Und für drei Mitglieder der Familie Holzinger, bei denen ich mir die familiären Verhältnisse auf die Schnelle nicht erschließen konnte. Alle fünf ebenfalls ermordet. - Keine Überlebenden. Diese Familie wurde komplett ausgelöscht! Und dabei war sie nicht die einzige.

Je mehr ich darüber nachdachte desto schrecklicher wurde es.

Vielleicht hätte ich einfach über diesen Stein Hinwegschauen sollen, wie ich es sonst immer getan habe. Ich wäre vermutlich weniger traurig. Doch waren Stolpersteine dafür nicht sogar da. Uns alle ein bisschen aus den Wolken zu holen. Mit dieser Erinnerung an die alten Zeiten. An unsere eigene Vergangenheit und die unseres Landes. Vielleicht sollten wir sogar traurig sein. Das war doch der Sinn. Denn, was wäre erst, wenn wir es nicht wären? Die Welt wäre vermutlich noch um einiges schlimmer. Denn, wenn mir Paul Brandis egal wäre, während ich mir seine Todeszeit und Ort durchlese, wie viel besser wäre ich dann, als diejenigen, die ebenjenen Tod vor siebzig Jahren zugelassen haben?

Ich saß immer noch kniend vor den Stolpersteinen, als mich Linus aus meinen Gedanken zurückholte: „Was ist das Mara?“, das ist übrigens mein Name. „Ist das schlimm? Warum guckst du so komisch?“ Ich lächelte – oder versuchte es zumindest. Für meinen Bruder würde ich immer lächeln. Viellicht hatte das ja Pauls große Schwester auch für ihn getan. Wie konnte man das erklären? Kinderfreundlich? „Weißt du Linus, das hier…das hier…“ Hinter Linus Rücken sah mich Mama mit hochgezogenen Augenbrauen an. Sie dachte wohl auch schon an die Albträume, die er bekommen würde. Linus war viel zu jung für so viel Brutalität. „Das hier ist ein Denkmal, weil…“ Ich seufzte: „Jemand gestorben ist… vor langer Zeit“ Linus drehte seinen Kopf und schaute mich nochmal genauer an. Ich sah meine Spiegelung in seinen großen Augen. „Das ist traurig“, sagte er, und es klang, als würde er es auch so meinen. Ich war ein klein wenig stolz auf meinen kleinen Bruder.

Zwei Minuten später sah er eine Taube, der er hinterherjagen konnte und alles schien wieder vergessen zu sein. Das war das Schöne an kleinen Kindern. Sie konnten vergessen. Oder es sah zumindest so aus. Ich glaubte nicht, dass ich Paul Brandis und seine Familie so schnell vergessen würde. Und das war auch ok so.

In diesem Moment beschloss ich, mich doch noch zu meinen Eltern zu gehen und mit ihnen zu reden. Ich sollte den Tag genießen. Es gab wahrscheinlich doch schlimmeres, als seinen Sonntagnachmittag mit Eisessen mit der Familie zu verbringen.

 

 

Paul Brandis und seine Familie sind keine erfundenen Charaktere, sondern echte Personen, die vor circa 70 Jahren in meiner Heimatstadt Regensburg lebten. Ihre Stolpersteine befinden sich in der Maximilianstraße 16.

Ich hoffe ich konnte mit dieser Kurzgeschichte auf das Verborgene hinter diesen goldenen Steinen hinweisen und etwas darauf aufmerksam machen. -  Josefa Reisinger

Es war einmal ein Affe, der ganz allein auf einem Bananenbaum wohnte, denn er liebte Bananen.

An einem Tag im Frühling kam ein Spatz zum Affen und zwitscherte: „Du solltest auf einen anderen Baum gehen, denn wenn es Sommer wird, erwacht der Bär aus dem Winterschlaf und geht genau zu diesem Baum, denn er liebt Bananen. Wenn du willst, können wir Freunde sein und du wohnst bei mir und meiner Familie.“ Doch der Affe war frech und schrie: „Ich brauche keine Hilfe und schon gar keine Freunde. Außerdem ist mein Baum perfekt und wenn der Bär ihn mir wegnehmen will, dann werde ich mich verteidigen!“

Als der Affe vom Baum hüpfte, um eine heruntergefallene Banane aufzuheben, landete er auf etwas Spitzem: „Aua!“ rief er empört und ergänzte: „Kannst du nicht aufpassen, wo du dich hinlegst?“ Auf dem Boden lag ein kleiner Igel und sagte: „Beruhig dich! Ich will dir doch nur helfen!“.

Der Affe war entsetzt! „Ich brauche keine Hilfe!“ Der Igel stotterte: „Aber, wenn der Bär aus dem Winterschlaf erwacht, dann wird er genau hierherkommen, denn er liebt Bananen. Aber wenn wir Freunde wären, könntest du bei mir und meiner Familie wohnen.“ Doch der Affe war immer noch frech und schrie: „Ich brauche keine Hilfe und schon gar keine Freunde! Außerdem ist mein Baum perfekt und wenn der Bär kommt, um ihn mir wegzunehmen, dann verteidige ich ihn eben!“

Als der Sommer anbrach erwachte der Bär, wie gewarnt, aus dem Winterschlaf und ging zum Bananenbaum. Der Affe wurde vom wilden Gerüttel wach und hatte tierische Angst. Vor dem Baum standen Spatz und Igel: „Wir dachten, du verteidigst dich!“. Der Affe schämte sich: „Vielleicht ist es doch nicht so schlecht Freunde zu haben. Ich würde gerne mit euch befreundet sein, aber bitte helft mir hier herunter!“

Als der Affe unten war, befreundete er sich mit dem Igel und dem Spatz. Dann lebten sie glücklich bis an ihr Ende!

Heute sollen wir als Hausaufgabe einen Aufsatz zum Thema „Freundschaft und Zusammenhalt“ schreiben. Was soll mir denn bitte dazu einfallen?? Das ist doch ein Thema, das sich nur langweilige deutsche Lehrer einfallen lassen. Wie sehr ich diese Erwartung, die dahintersteckt, hasse: Jeder normale Mensch hat Freunde. Du doch sicher auch! Schreib doch eine nette Geschichte über ein schönes Erlebnis, das ihr zusammen hattet, die damit endet, dass alle glücklich strahlend versprechen, immer beste Freunde zu bleiben! Wissen diese Menschen, wie die Realität aussieht? Oder sind das einfach Leute, die nur ihren Job tun, um endlich nach Hause gehen zu können?

Ich stöhne und stütze meinen Kopf in die Hände. Mein Blick fällt durch das schmutzige Fenster. Überall nur grau. Die Hochhäuser mit den tausend toten, blicklosen Augen, Fenster für die trostlosen Familien lassen ebenso wie der spätnachmittägliche Himmel, dessen kaltes Novemberlicht kaum durch die Wolken dringt, keinen Platz für Hoffnung und Freude. Die Bewohner dieser Betonklötze werden nie aufsteigen in der komplizierten sozialen Hierarchie.

Vielleicht sollte ich es einfach aufgeben, dem strengen Deutschlehrer morgen ein leeres Blatt aushändigen. Das wäre eine treffende Beschreibung dessen, was ich von diesem Thema halte. Aber ich weiß, das kann ich meinen Eltern nicht antun. Sie wollen einfach nur, dass meinen kleinen Geschwistern und mir ein besseres Leben bevorsteht als ihres gewesen ist, und ich muss den Jüngeren ein Vorbild sein, indem ich einen guten Schulabschluss erhalte.

Ein weiteres deprimiertes Seufzen. Unschwer zu erraten habe ich nie viele Freunde gehabt. Ich bin immer eine Neue gewesen, habe nie richtig dazugehört. Oder? Irgendetwas kitzelt am Rande meines Bewusstseins. Bilder und Gedanken, die ich mein ganzes Leben versucht habe zu vergessen, drängen sich wieder hoch, versuchen mit aller Macht meine Aufmerksamkeit zu erlangen. Nein! Ich will nicht, bin noch nicht bereit. Wenn ich älter bin, mehr Zeit und Nerven hatte, kann ich mich vielleicht damit auseinandersetzen. Aber jetzt bin ich doch noch nicht bereit!!

Zu spät. Mein Kopf füllt sich mit Erinnerungen, mit Lachen und Rufen, mit bunten Farben und dem unbändigen Gefühl des Glücks. Ich liege auf dem Boden, mein Mund zu einem stummen Schrei geöffnet, denn ich weiß, was daraufhin kommen wird. Der Kummer droht mich wieder zu überrollen, mich willenlos zu machen. Dann vernehme ich eine Stimme, kaum besser zu hören als ein Lufthauch: „Du hast genug gelitten, es ist Zeit zu handeln. Bitte, schreib. Bring unsere Geschichte an die Öffentlichkeit. Rette mich, nimm mir das Gefühl, nur Elend gebracht zu haben. Bitte, schreib…“

Verwundert öffne ich meine Augen. Der Schmerz ist verklungen. Ich habe das Gefühl, aus einem jahrelangen Schlaf erwacht zu sein. Natürlich ist die Trauer noch da, aber zum ersten Mal ist sie zu einem bewältigbaren Maß geschrumpft. Ich denke an Fahrradwettrennen, an das Gefühl des Windes im Gesicht, wenn man mit ausgebreiteten Armen rennt. Erinnere mich an das Gefühl der Neugier, Abenteuer- und Unternehmungslust. Wo war das geblieben? Hatte mein ganzes Leben einfach an jenem Tag geendet? Aber diese glückliche Zeit war doch nicht verschwendet, oder?

Ich atme tief durch, lasse mit meinem Atem alle unnötigen Ängste und Sorgen hinaus. Dann setze ich mich zurück an den Tisch, nehme den Stift in die Hand, bereit, meine Gefühle auf das Papier strömen zu lassen. Und ich beginne zu schreiben. Eine Geschichte zur Freundschaft.

Ich fuhr gerade mit dem Bus in die Innenstadt von Berlin, um mich mit meinen drei besten Freundinnen zu treffen. Doch dafür musste ich meine jüngeren Geschwister allein lassen, was in unserer Wohngegend jedoch sehr gefährlich war, da es oft zu Überfällen und Gewalt kam. Unser Vater musste in schlimmen Zuständen arbeiten, um unser Haus und Essen zu bezahlen. Meine Mutter lebte schon lange nicht mehr. Manche meiner Geschwister waren von einer neuen Frau meines Vaters, die ihn vor zwei Monaten mit acht Kindern zurückgelassen hatte. Meine Freundinnen wissen nichts von meinem Leben. Ich musste ihnen, nämlich Maike, Romy und Kaya, jedoch manchmal zeigen, dass ich auch Zeit für sie hatte, damit sie keinen Verdacht schöpften, dass ich nicht wie sie lebte. Alle drei waren Einzelkinder, wohnten in einer riesigen Villa und gingen zwei Mal wöchentlich shoppen. Ich hingegen hatte sieben Geschwister, bewohnte ein kleines Haus, in dem ich mir ein Zimmer mit meinen drei Schwestern, die neun, fünf und drei Jahre alt waren, teilen musste. Um mit meinen Freundinnen überhaupt befreundet sein zu können, musste ich ihnen so etwas vormachen.

Ich hatte drei verschiedene Jobs, um mir die edlen Klamotten, die Meike, Romy und Kaya besaßen, auch kaufen zu können. Heute trug ich eine glitzernde Handtasche, zu einer schwarzen Hose und einem rosa Shirt und hatte gerade so noch den Bus bekommen. Plötzlich wackelte dieser so heftig, dass meine Tasche vom Sitz flog. Als ich mich nach ihr bückte, sah ich einen großen Mann mit einem starken Oberkörper und einem Tattoo auf dem rechten Arm, der mir bekannt vorkam. Er schien mich fest im Blick zu haben und ich merkte sofort, dass etwas mit ihm nicht stimmte. Ich ließ mich langsam wieder auf den Sitz sinken, doch sein Blick brannte in meinem Nacken. Meine Hände fingen an zu schwitzen, denn in der Spiegelung der Scheibe erkannte ich plötzlich, wer er war: Sein Blick war so finster und hinterhältig, dass ich nicht wusste, ob ich schreien oder weinen sollte. Ich hatte Angst und zugleich brodelte Wut in mir, riesige Wut.

Es war schon acht Jahre her, aber das Gesicht hatte mich immer in meinen Träumen verfolgt. Der Mann, der zwei Reihen hinter mir saß, war zweifellos der Mörder meiner Mutter.

Außer ihm war ich die einzige, die wusste, dass meine Mutter sich nicht selbst das Leben genommen hatte. Ich hatte gesehen, wie der Mann, der jetzt hinter mir saß, mit einer Pistole auf meine Mutter geschossen hatte. Er hatte gelacht, als ich weinend zu ihr gelaufen war. Es passierte in einer einsamen Nacht, in der kein Mensch auf der Straße war. Er hatte mir noch „Black Panther“ ins Ohr geflüstert, was wahrscheinlich sein Deckname war. Erst am nächsten Morgen waren Kranken- und Polizeiwagen gekommen. Ich hatte ihnen den genauen Ablauf geschildert, doch niemand hatte mir geglaubt. Denn, wer glaubt schon einem sechsjährigen Kind? Aber ich hatte mir geschworen, irgendwann die Wahrheit ans Licht zu bringen und jetzt könnte es endlich so weit sein. Doch es war fast unmöglich ihn auffliegen zu lassen, erst recht konnte ich es nicht alleine schaffen. Ich brauchte Hilfe von jemandem, dem ich blind vertrauen konnte. Zuerst musste ich jedoch lebend aus diesem Bus kommen. Unbemerkt drückte ich die Notbremse, die gleich neben meinem Sitz an der Wand befestigt war. Ich hatte Glück: Nachdem der Bus vollständig zum Stehen gekommen war, stürmten alle Fahrgäste verängstigt aus dem Bus. Ich konnte mich, also, unbemerkt wegschleichen – glaubte ich zumindest.

Als ich durch einige Gassen gelaufen war, duckte ich mich hinter eine Mülltonne, denn ich wusste, dass „Black Panther“ mich nicht so einfach entkommen lassen würde. Als ich vorsichtig hinter der Mülltonne hervorspähte, stand zu meiner Überraschung am anderen Ende der Straße nicht er, sondern ein Junge, der ungefähr zwei Jahre älter als ich zu sein schien. Ich hatte ihn vorhin im Bus gesehen, doch er war mir nicht besonders aufgefallen. Er schaute in meine Richtung. In seinen strahlend blauen Augen erkannte ich Sorge. Vorsichtig kam er zu mir. Ich spürte zwar, dass er mir nichts tun würde, aber ich war zu schüchtern, um einfach aus meinem Versteck hervorzukommen. Doch plötzlich gab mein Handy laute Töne von sich. Ich holte es schnell aus meiner Jackentasche und drückte den Anruf von Kaya weg. Der unbekannte Junge kam blitzschnell zu mir und half mir hoch. Ich spürte, dass meine Wangen warm wurden, da es mir sehr peinlich war, dass ich mich versteckt hatte. Jedoch achtete er nicht darauf. Stattdessen nahm er meine Hand und zog mich durch viele Straßen zum Stadtrand.

Am Anfang wehrte ich mich, doch schon nach der ersten Kreuzung lief ich fast freiwillig hinter ihm her. Nach zwanzig Minuten schnellem Marsch und ohne ein Wort gewechselt zu haben, kamen wir zu einem großen Haus, mit riesigem Garten und einem langen Pool. Er wollte mich weiter in Richtung des Hauses ziehen, doch ich war ihm schon viel zu weit gefolgt. Mit einer geschickten Drehung konnte ich mich aus seinem festen Griff lösen. Ich spürte erst jetzt, dass mir eiskalt war und ich meine Jacke im Bus vergessen hatte. Der Unbekannte sah mich jetzt etwas hilflos, aber trotzdem mit einem bittenden Blick an. Ich musste ihn offensichtlich ähnlich angesehen haben, denn er nahm mich jetzt sanfter an die Hand und zog mich weiter. Dieses Mal war meine Angst wie weggeblasen. Vor der Tür nahm er einen silbernen Schlüssel aus seiner Hosentasche. Als wir eintraten, überkam mich ein wohliges Gefühl, obwohl das Haus riesig war. Alles war gemütlich eingerichtet und ein angenehmer Schokokeksduft lag in der Luft. Als ich mich erstaunt umsah, erkannte ich auf einem Bild den unbekannten Jungen, der jetzt hinter mir war. Darunter stand in einer schnörkeligen Schrift „Noah“. Er war mir mit seinem Blick gefolgt und sagte mit einem leicht amerikanischen Akzent: „Ja, ich bin Noah.“ Ich wusste, dass ich mich jetzt auch vorstellen musste. Nach kurzer Überlegung fragte ich nach dem Grund, warum er mir gefolgt war und mich mitgezogen hatte. Meinen Namen erwähnte ich nur am Rande. Noah erklärte mir, dass seine Mutter seit fast zwei Monaten verschwunden war. Obwohl sein Vater einer der höchsten Kommissare in der Stadt war, gab es noch kein Lebenszeichen von seiner Mutter Elisabeth. Sein Vater und dessen Kollegen verdächtigten die Mafia, zu der wahrscheinlich auch „Black Panther“ gehörte. Allerdings hatte die Polizei noch keine überzeugenden Beweise gegen die gefährliche Gruppe. Ich zitterte, während er mir die ganze Geschichte erzählte. Und irgendwie erinnerte mich das alles an die Situation meiner Mutter. Uns wurde klar, dass das alles zusammenhing. Und wir wussten auch beide, dass den Entführern und Mördern das Handwerk gelegt werden musste.

Zuerst rief ich meinen Vater an, um ihm mitzuteilen, dass ich bei einem Freund übernachten würde.

Dann gingen wir in die Küche, wo Noah uns einen heißen Kakao zubereitete. Danach setzten wir uns mit dem Getränk gemütlich auf die Couch. Nach fast drei Stunden hatten wir so viel geredet, dass ich dachte, ich würde Noah schon mein ganzes Leben lang kennen. Wir hatten fast die gleichen Interessen, wie Sport, Musik und Bücher. Doch unsere größte Gemeinsamkeit, war der Hass auf „Black Panther“ und seine Gangster-Freunde.

Gegen Mitternacht kam Noahs Vater William nach Hause. Ich versteckte mich im Keller, da wir keine Erklärungen abgeben wollten. William ging zügig ins Bett und war nach kurzer Zeit eingeschlafen. Noah und ich hingegen packten unsere Rucksäcke mit warmer Kleidung, Taschenlampen, Essen und weiteren brauchbaren Dingen für unsere Mission. Jedem, dem wir unseren Plan anvertraut hätten, wäre ein Schmunzeln übers Gesicht gehuscht. Aber wir waren fest davon überzeugt, dass unser Vorhaben funktionieren würde.

Um zwei Uhr schlichen wir mucksmäuschenstill aus dem Haus und machten uns auf den Weg zu einem kleinen Bungalow, der versteckt im naheliegenden Wald stand. Noah erklärte, dass hier der Lieblingsplatz seiner Mutter war. Als wir das schon etwas heruntergekommene, aber trotzdem wunderschöne Bauwerk erreichten, leuchtete der Mond sehr hell. Hier wollten wir mit unserer Suche starten und waren uns sicher, einen Hinweis zu finden. Im Umkreis von zehn Metern gab es unzählige Büsche und Baumhöhlen. Mit unseren Taschenlampen suchten wir die ganze Umgebung ab. Als ich in ein kleines Loch einer riesigen Eiche hineinleuchtete, blitzte etwas Goldenes auf. Ein Ring mit einem wunderschönen bläulichen Diamanten. Auf der Innenseite des Rings war der Name „Elisabeth“ eingraviert. Als ich das Schmuckstück vorsichtig herauszog, bemerkte ich, dass ein kleiner Zettel mit einer Schnur an dem Diamanten festgebunden war. Darauf stand in schnörkeliger Schrift: „Ich wusste, dass sie mich irgendwann wiederfinden werden. Als sie mich das erste Mal entführten, haben sie sich in Umhänge gehüllt und Masken aufgesetzt, aber ich habe einen von ihnen erkannt. Ich hatte deinem Vater damals nichts davon erzählt, da es ihn sicher sehr getroffen hätte. Aber diesmal bleibt mir wohl nichts anderes übrig. Einer von meinen Entführern ist Papas Bruder, dein Onkel Mark.“ Erst jetzt kam bei Noah die Erinnerung zurück: Elisabeth hatte nach ihrer ersten Entführung etwas von einem versteckten Hinweis an ihrem Lieblingsort gesagt, wovon sein Vater nichts wusste.

Noah wurde kreidebleich. Ich erkannte, dass er sehr enttäuscht war. Sein Onkel sollte der Entführer sein? Ich wollte ihm Mut machen: „Vielleicht hat sich deine Mutter ja geirrt? Aber wir müssen wohl oder übel an unserem einzigen Anhaltspunkt festhalten.“ So bestürzt Noah auch war, wir mussten weiter. Kurze Zeit später machten wir uns mit dem Zug auf den Weg nach Rostock, in Marks Heimatstadt.

Er wohnte in einem kleinen Haus, in einer Siedlung mit ungefähr dreißig Häusern. Wir schlugen uns in der Nähe in die Büsche. Als die Sonne langsam aufging und wir schon eine Ewigkeit gewartet hatten, kam ein schwarzer Porsche mit verdunkelten Scheiben vor der Garage des Nebenhauses zum Stehen. Zu unserer Überraschung stieg nicht „Black Panther“ oder ein anderer Gangster aus, sondern William. Er ging langsam in seiner Polizeiuniform und seiner Kollegin im Schlepptau auf Marks Haustür zu. Bevor sie an der Tür klingelten, schaute William sehr angestrengt in unsere Richtung. Seine Mimik veränderte sich nicht. Anschließend wandte er sich wieder der Tür zu und ein lautes „Ding Dong“ ertönte. Nach zehn Sekunden kam Mark an die Tür. Als er die beiden Polizisten erkannte, schubste er diese zur Seite und rannte blitzschnell auf uns zu. Noah und ich zögerten keine Sekunde. Gemeinsam stürzten wir uns auf seinen Onkel und er hörte auf, sich zu wehren, weil er wusste, dass er verloren hatte. Nachdem ihm Handschellen angelegt wurden, warteten wir allein mit ihm draußen, während Noahs Vater und seine Kollegin mit der geladenen Waffe in das Haus hineingingen. Nach einer gefühlten Ewigkeit kamen sie mit „Black Panther“, dessen Hände ebenfalls in Handschellen steckten, und Elisabeth aus dem Haus.  

Was man wissen muss

Pia ist 18 Jahre alt und eine Streberin. Es besteht keine gute Verbindung zwischen ihr und ihren Eltern. Pias Freundin Leonie ist ebenfalls 18 und ein Party-Girl. Sie ist sehr hübsch und hat viele Kontakte mit Jungs.

Das Wetter war schön, die Sonne schien und Leonie und ich saßen auf meinen wunderschönen, hölzernen Balkonstühlen. Ich sonnte mich und schlürfte an meinem Cocktail, der ohne Alkohol war, denn ich hasse Alkohol. Alles schien perfekt zu sein. Zu perfekt. Es hatte noch nie einen Tag in meinem Leben gegeben, an dem alles perfekt gewesen war. Deshalb machte ich mir insgeheim doch etwas Sorgen, ob heute noch etwas Schlimmes passieren würde. Was, wenn …

Leonie unterbrach mich in meinen Gedanken: „Morgen soll doch diese coole Party von Ben stattfinden! Gehst du da auch hin?“

„Wer ist gleich wieder Ben?“

„Der Junge aus unserer Parallelklasse. Du weißt schon, der mit den süßen Locken … Der Schwarm aller Mädels.“

„Mhmmm …“ Ich fand das richtig blöd von ihr, dass sie nicht auch sagte, dass auch Jungen auf ihn standen. Immerhin war Fabian auch in ihn verknallt gewesen. (Fabian war ebenfalls in unserer Parallelklasse.)

„Hast du auch eine Einladung bekommen? Ich habe meine ja unter meinem Kopfkissen versteckt.“ Sie kicherte.

„Und du?“ Sie schaute mich fragend an und schlurfte an ihrem Cocktail. Eine lange Pause. Ich hatte KEINE Einladung bekommen. „Ähm … naja …“ Ich wurde rot. Stille.

„Du hast keine Einladung bekommen, oder? Sag es ehrlich, Pia.“ Noch eine lange Pause. Es war mir so peinlich. „Na ja, es gehen ja nur: Lisa, Amélie, Sophia, Anneka Christina, Anna, Mia …“ Nach und nach zählte sie alle Namen auf, die in unserer Klassenstufe waren. „Antonia, Emma, Anika, Eva, Antonio …“

Ich vergrub mein Gesicht in den Händen. Warum waren ALLE eingeladen worden – nur ich nicht?

„Quirin, Mika, Moritz, Justus, Amanda, Pamela, Charlotte …“

„Okay Leonie, ich habe es verstanden! Es sind alle eingeladen worden – nur ich nicht!“ „Nein, das stimmt nicht! Bob wurde nicht eingeladen … Nein, warte mal … Bobs Freundin Paula hat einen Kumpel, der, der Freund ist vom Bruder von Bens bestem Freund. Also, hat Paula ihren Kumpel gefragt, ob er nicht mit seinem Bruder reden kann, der dann Ben überreden sollte Bob auch einzuladen. Ja, und dieser Plan ist aufgegangen. Denn Ben hat sich gedacht, wenn er Bob einlädt, würde Paula bestimmt merken, dass Bob schlecht tanzen kann und dann lieber mit Ben tanzen, der super tanzen kann. Das hat mir die Schwester von Bens bestem Freund erzählt. Du bist also doch die Einzige.“

„Mhmm.“ Ich wusste nicht so ganz, was ich sagen sollte. Sie schaute mich fragend an. „Hast du morgen schon was vor?“ Ich war über diesen schnellen Themenwechsel überrascht. Aber … Stopp … War es überhaupt ein Themenwechsel? Oder meinte sie … „Nein, Leonie vergiss es! Ich KANN nicht auf diese Party gehen! Ich WILL nicht auf diese Party gehen! Und ich MUSS auch nicht! Außerdem, wie soll ich denn dort reinkommen? Ich habe doch keine Einladung!“

Ich dachte an früher …

„Du gehst einfach als meine Begleitung.“ Sie stand auf und warf ihre langen, blonden Haare zurück. „Und wenn ich nicht will?“ „Ach bitte, ich will dort nicht alleine hingehen!“ Ich seufzte. „Biiiiittttteeee!“ Sie schaute mich flehend an. „Na gut. Aber wenn wir erwischt werden, übernimmst du die Verantwortung.“ „Okay, abgemacht.“ Sie lachte und schnappte sich ihre Tasche. „Komm, wir müssen dich noch schick machen.“ 

Die Party

Am nächsten Morgen trafen wir uns am Eingang der mehrstöckigen Villa. Bens Zuhause. Am Eingang standen zwei schwarzgekleidete Männer. Leonie schritt mutig auf die beiden zu.

„Hallo! Ich heiße Leonie und das ist meine Begleitung Pia. Das hier ist meine Einladung.“ Sie gab den Männern die Einladung und bevor diese noch etwas sagen konnten, huschten wir schon in das Gebäude.

Es erwartete uns ein Gang, der mit vielen Gemälden ausgestattet war. Wunderschön! Es waren bunte Gemälde dabei, schwarzweiße Bilder und Bilder, die offensichtlich ein dreijähriger gemalt hatte. Leonie schien die Kunstwerke gar nicht zu sehen und nahm Kurs auf eine Tür mit der Aufschrift: HIER GETS ZUR PARTIE! Ich erkannte drei Rechtschreibfehler. Leonie wohl auch. Sie lachte und lachte.

Plötzlich wurde die Tür aufgerissen und ein hübscher, großer Junge schaute uns an. Als Erstes schaute er Leonie an, die sofort verstummte, als er kam. Dann taxierte er mich und sein Blick wanderte von meinen braunen Haaren hinunter bis zu meinen Füßen, die in viel zu großen High Heels steckten. Ich fühlte mich unwohl. Zum einen, weil ich mir nicht sicher war, ob er erkannt hatte, dass ich nicht eingeladen worden war, und zum anderen, weil er mich mit seinem Blick scannte.

Leonie schaute zu mir rüber. Sie erkannte wohl, dass ich mich unwohl fühlte und stellte sich vor mich. Sie lächelte den Jungen an und begann wild mit den Armen zu fuchteln. „Hallo, Beni! Na, wie läuft die Party?“ Das war Ben? Er schaute Leonie an und lächelte. „Ja, läuft alles super. Kommt doch rein!“

Der Raum war mit Party-Licht erfüllt und es gab auch eine kleine Bar. Auf der Tanzfläche, die sich mitten im Raum befand, waren hunderte von tanzenden und lachenden Leuten. Ich setzte mich zuerst an die Bar und bestellte mir eine Apfelschorle.

Leonie war auf die Tanzfläche gegangen. Ich schaute ihr zu, wie sie sich bewegte: wie eine gelernte Profi-Tänzerin. Ich nippte an meiner Apfelschorle und als ich wieder aufsah, war Leonie von einer Horde Jungs umgeben.

Ich drehte mich um und sah in das Gesicht eines Jungen, der etwas älter war als ich. Er grinste zu mir rüber. „Lust, mit mir was zu trinken?“ Ich schüttelte den Kopf. Ich war nicht in der Stimmung. Außerdem trank ich keinen Alkohol. „Ach komm!“ Er gab nicht nach. „Nein, danke!“ Ich wurde langsam wütend. Jetzt schwieg er.

Ich schaute wieder zu Leonie. Sie tanzte eng umschlungen mit einem schwarzhaarigen Jungen. Der Junge neben mir sah auch zu ihr rüber. Tat das aber nicht lange. Stattdessen betrachtete er wieder mich. „Sie ist schon hübsch.“, sagte er.

Ich nickte. Sie war echt hübsch. „Aber es kommt ja nicht auf das Aussehen an“, fügte er gleich hinzu. Er sah für mich schon so aus, als würde er immer nach dem Aussehen urteilen. „Ne.“ „Aber nicht, dass du denkst, dass du nicht hübsch bist“, meinte er.

Ich sah ihn an. Er schaute zurück, und einen Augenblick später tranken wir zusammen und ratschten. Nach zehn Minuten bestellte er einen Rotwein.

Es war zu perfekt, wie ich immer sage. Leonie hatte jetzt aufgehört zu tanzen. Der Junge neben mir und ich plauderten über unser Leben. Ich erzählte ihm von Hanna, und wie sie gestorben war. SIE, meine beste Freundin. Mir stiegen Tränen in die Augen. Er nahm meine Hand. „Is do scho alle … hicks … länGst vorBei.“ Ich merkte erst jetzt, dass die Flasche Rotwein schon leer war. „DiE Zukunft is no vOr Uns …“ Ich wusste nicht, was er mit UNS meinte.

Da nahm er plötzlich meine Hand. Ich zog sie zurück. Dann packte er mich fest am Arm. Ich wollte mich befreien, aber sein Griff war viel zu stark. Er zog mich mit aller Gewalt zu sich rüber. Ich konnte nichts tun. Er kam immer näher. Ich geriet in Panik. Mein Blick verschwamm.

Da … ,Patsch‘ – eine Hand traf den Jungen auf die linke Wange … und ,Patsch‘ – eine zweite Watsche. Er ließ von mir ab. Ich taumelte nach hinten. Dann sah ich … Leonie, die mit hochrotem Kopf vor dem Jungen stand. „FASS MEINE FREUNDIN NICHT AN!“ Ich hatte sie noch nie so wütend erlebt. Als er sich wieder gefasst hatte, verschwand der Junge in der Menge.

Ich starrte Leonie an. Sie starrte zurück. „Das war der absolute Hammer, Leonie … Danke!“ Sie lächelte und umarmte mich. Ein paar Sekunden standen wir nur da, als plötzlich Ben zu uns stieß. „Was wollte er?“ Er hatte wohl alles gesehen. Warum hatte er nicht eingegriffen? Sein Blick war kalt und voller Wut. Er sah mich besorgt an. Dann ging er zu der Bar und bestellte mir einen Cocktail. Ich hatte eigentlich keine Lust auf einen Cocktail, aber nach dem Schrecken …

Eine Stunde war vergangen. Ich hatte jetzt schon vier Gläser getrunken. Ich konnte nicht mehr, aber Ben schenkte mir immer wieder nach. Ich konnte nicht mehr klar denken. Mein Blick verschwamm. Als ich das fünfte Glas trank, wurde alles schwarz vor meinen Augen. Ich fiel und fiel …

Ich lag in meinem Bett. Leonie war bei mir. Ich wollte mich bewegen, aber mein Körper war so schwer wie ein Stein. Als Leonie mich bemerkte, beugte sie sich über mich und schaute mich besorgt an.

„Alles wieder gut bei dir?“ Ich richtete mich auf. Mein Schädel brummte wie in einem Bienenstock. „Ja, einigermaßen.“ Alles kam mir wie ein Traum vor. Die Party, der viele Alkohol und … Ben. „Was ist passiert?“

„Du … naja, warst plötzlich weg. Und nach dem vielen Alkohol, den du getrunken hattest, machte ich mir Sorgen … Ich habe dich gesucht, Pia! Alle haben dich gesucht! Irgendwann kam Ben zu uns … und sagte, dass er dich gefunden habe. Bewusstlos. Auf dem Sofa.“

Ich starrte sie an. Ich konnte mich an nichts erinnern. Alles schien verloren zu sein. „Aber … ich … also … ich kann mich an nichts erinnern!“ „Kein Wunder, nach dem vielen Alkohol.“ Sie lächelte. „Ich gehe erst, wenn es dir wieder bessergeht.“ „Du kannst ruhig gehen. Ich muss mich nur mal etwas sammeln.“ „Bist du sicher?“ „Ja, ich bin mir sicher.“

Leonie packte ihre Tasche. „Ich lasse dir mal das hier da.“ Sie holte einen Schwangerschaftstest aus ihrer Tasche und legte ihn auf meinen Beistelltisch. Bevor ich nachfragen konnte, warf sie ihren Mantel über und ging aus der Tür.

Ich brauchte einige Minuten, um mich zu sammeln. Ich hatte noch so viele Fragen … Wie war ich hierhergekommen? Und, was sollte das mit den Schwangerschaftstest? Naja, ich würde sie morgen fragen. Sollte ich? Nein! Ich war nicht schwanger! Ich doch nicht. Aber, was, wenn doch?

Ein Versuch konnte nicht schaden. Ich ging auf die Toilette. 

Der Schwangerschaftstest

Ich starrte auf die zwei roten Striche. Mein Atem erstarrte. Meine Hände erschlafften. Mein Körper bebte und Angstschweiß kroch meine Stirn hinunter. Ich konnte und wollte es nicht glauben.

War das die schreckliche Realität? Ich war schwanger! Ich begann zu schreien. Dann zu weinen. Würde mir das gleiche Schicksal widerfahren wie Hanna? Nein! Ich würde niemals abtreiben. Ich würde nicht mein Kind umbringen. Mein Kind, das in mir wuchs und mich begleitete. Niemals! Aber wie? Wie sollte ich es schaffen mit einem Kind, dessen Vater ich nicht kannte? Wer würde mich unterstützen auf diesem harten Weg? Meine Eltern sicher nicht. Unser Verhältnis war zu schlecht. Ich dachte nach. Wer würde mich unterstützen? Mich nicht hängen lassen? Jetzt wusste ich es. Ich schleppte mich durch meine Wohnung zum Telefon. Ich suchte und fand die Nummer von … Leonie. Es piepte. Dann hörte ich Leonies Stimme. „Hallo? Hier Leonie Luné. Was kann ich für Sie … Ach, Pia! Du bist es. Was … ?“ „Ich bin schwanger.“ Ich heulte.

„Ich komme sofort, Pia. Alles wird gut.“ Sie fragte nicht nach, oder geriet wie ich in Panik. Sie war ernst geworden. So war sie sonst nie. Zehn Minuten später flog die Tür auf. Leonie stürzte herein. Sie weinte nicht. Sie schrie auch nicht. Sie war auch nicht außer Atem, obwohl sie die fünfzig Treppenstufen zu meiner Wohnung hochgerannt war. Sie stand nur in der Tür und sagte mit einer Stimme, vor der ich mich fürchtete:

„Ab heute wird sich ALLES ändern.“

Am 18. Juli kam ein Kind in Indien auf die Welt. Es war nicht zu groß oder zu dünn. Es war normal und doch zu Großem bestimmt. Serafina! Ihr Vater war Künstler und die Mutter unterstützte ihn. Von ihm hatte die Kleine auch das künstlerische Talent geerbt.

Serafina lebte zusammen mit ihren Eltern glücklich in einem kleinen Haus. Als sie vier Jahre alt war, kam ihr Bruder auf die Welt. Ihre Mutter hatte ihr Leben für ihn geopfert. Seitdem verfolgte die Familie das Pech. Der Vater fand keine Arbeit mehr und sie mussten umziehen, da die Miete zu hoch war. Von nun an lebten sie in einer kleinen Scheune ohne Heizung und Küche. Serafina musste zum Betteln gehen, weil der Vater nur noch sehr wenig Geld verdiente. Oft gab es nichts oder nur sehr wenig zu essen. Serafina verstand die Menschen, die Reichen und die Armen, denn sie war beides gewesen.

Dann, es war, als das Mädchen sechs war, und ihr Bruder anfing zu sprechen, geschah es. Etwas Schreckliches! Serafina kam am späten Abend von ihren Betteltouren zurück und sah ihr Haus. Es stand in Flammen! Das Feuer loderte im Dachstuhl, nicht mehr lange und es würde auch der Rest des Hauses brennen. Ohne zu überlegen, rannte Sera los. Sie hörte ihren kleinen Bruder schreien. Das war das einzige Geräusch, das sie hörte. Sie riss ihn aus seinem Bett und rannte der frischen Luft entgegen. Ihr kleiner Bruder lag weinend in ihren rußigen Armen. Der Vater war in den Flammen zurückgeblieben.

Jetzt musste das junge Mädchen mit sechs Jahren für sich und ihren kleinen Bruder sorgen. Allein! Sie schaffte es nicht lange. Schon nach wenigen Tagen war ihr Bruder weg. Er wurde gestohlen, als sie betteln ging. Sie machte sich schreckliche Vorwürfe, nicht gut genug auf ihn aufgepasst zu haben. Doch es half nichts.

Bald wurde sie von einem Mann geschnappt und als Sklavin verkauft. An ihren jetzigen Herrn. Was aus ihrem Bruder geworden war, wusste sie nicht. Er war zu jung, um versklavt zu werden. Sie hatte nur noch das Foto.

Sie blickte auf die Runzeln in seinem Gesicht, seine eingefallenen Wangen, den Stock, den seine knochige Hand umklammerte, um seinen gebeugten Rücken zu stützen – das zeigte alles sein hohes Alter. Nur die himmelblauen Augen, die strahlten wie eh und je, ließen Claras Großvater oft jünger erscheinen, als er tatsächlich war. Doch in dem Moment lachten diese Augen nicht, sondern sie blickten so ernst, wie die Vierzehnjährige es bisher kaum gesehen hatte. Seine heisere Stimme durchbrach die Stille des frühen Morgens: „Ich kann dich nicht mehr umstimmen, oder? Du weißt doch, wie gefährlich …“ Angesichts ihres unverändert entschlossenen Gesichtsausdrucks brach er ab und seufzte ergeben. „Du weißt doch genauso wie ich, dass es nötig ist. Ich kann hier nicht bleiben, du kennst den Grund ja. Außer dir hält mich sowieso nichts mehr hier, seit …“ Claras Stimme versagte und sie schluckte bei dem Versuch, den Kloß in ihrem Hals loszuwerden.

Sie wollte nicht daran denken, was der Grund war, weshalb sie fortmusste. Weshalb sie den Ort, an dem sie aufgewachsen war, verlassen musste. Der Grund war nicht, dass sie keine Freunde hatte. Oder ihre Familie, die ihr schon lange nichts mehr bedeutete, denn sie war sowieso schon immer allen egal gewesen, außer … Stopp. Das war jetzt unwichtig. Sie musste sich auf die bevorstehende Reise konzentrieren, denn die würde sicherlich alles andere als leicht und ungefährlich sein.

Clara holte tief Luft. „Ich bin bereit, Großvater.“ Ein tiefes Seufzen war seine Antwort. Die Trauer, seine Enkeltochter zu verlieren, spiegelte sich in seinen blauen Augen. Doch dann erhob sich Claras Großvater mit einem Stöhnen angesichts seiner steifen Glieder und humpelte hinüber zum Schreibtisch am Ende des Raumes. Die vom Alter dunklen Dielen knarzten unter seinen Füßen. Als der Alte die oberste Schublade aufzog, schien sie klagende Laute von sich zu geben. Clara konnte nur hoffen, dass von dem Lärm niemand aufwachte. Denn sollte jemand herausfinden, was sie plante, so würde das weder für sie, noch für ihren Großvater ein gutes Ende nehmen. Sie schauderte bei dem Gedanken. Denn sie konnte nur erahnen, welch grausame Foltermethoden sie bereithielten, um ihnen die Wahrheit zu entlocken. Plötzlich überfielen sie Zweifel an ihren Fluchtplänen mit ganzer Macht. Nicht nur würde sie diesen Ort höchstwahrscheinlich nie wiedersehen. Sondern sie brachte sowohl sich selbst als auch ihren Großvater in Gefahr. Zwar war er durch seinen Rang als Seher geschützt, aber sie suchten schon lange einen Grund, gegen ihn vorzugehen.

Claras Großvater nahm etwas aus der Schublade. Trotz ihrer Furcht war das Mädchen neugierig. Das, was er in den Händen hielt, bildete die Grundlage der Macht ihrer Familie. Was konnte nur so besonders sein? Sie machte einen Schritt auf ihn zu – und erstarrte. Sie hatte etwas gehört. Es war fast geräuschlos, ein kaum vernehmbares Tapsen. Doch ihr bisheriges Leben hatte sie gelehrt, sich davor in Acht zu nehmen. Clara schaute zu ihrem Großvater. Auch er hatte es vernommen. Seine Augen hatten sich geweitet und seine Gestalt sah noch zerbrechlicher aus als sonst. Er bedeutete ihr, sich zu beeilen. Sofort war sie bei ihm. Der Seher öffnete seine Hände.

Dort war Licht. Wirbelndes, wütendes Licht. Jedenfalls erschien es Clara, obwohl das offensichtlich unmöglich war, so. Der Vierzehnjährigen war mit einem Mal übel. Niemals konnte sie dem vertrauen. Das Tapsen verstummte. Dann erklang etwas, das sich anhörte, als machte ein Tier, vielleicht eine Katze, einen Satz. Das Wesen auf der anderen Seite der Wand landete auf der Türklinke, die Tür schwang auf und knallte gegen die Wand. Das Geräusch hallte durch das ganze Gebäude. Innerhalb kürzester Zeit würden die Wachen da sein. Doch das war nicht das Schlimmste. Das Wesen machte sich zum Angriff bereit. Claras Schrei weckte alle anderen, die noch geschlafen hatten, aber es war ihr egal. Sie drehte sich wieder zum Licht.

„Spring, Clara! Schnell!“, rief ihr Großvater mit bebender Stimme. Sie stolperte auf das pulsierende Licht zu. Die Welt um sie herum wurde größer und größer, oder vielleicht wurde sie auch kleiner, und dann befand sie sich völlig schwerelos im Licht. Es war völlig unmöglich, dass das hier passierte, war ihr erster, merkwürdig verschwommener Gedanke. Dann blickte sie hinauf, nur um zu sehen, wie ihr Großvater von dem gewaltigen Wolf ihres Vaters angesprungen wurde. „Aaaaaaaaaaaaaaaaaaah!“, das war das zweite, das ihr durch den Kopf schoss. Dann wurde alles schwarz.

Nach einer Zeit, die sie nicht genau bestimmen konnte, wirbelte das Licht noch immer um Clara herum. Aber es erschien ihr nicht mehr bösartig, sondern irgendwie beruhigend, einschläfernd. Es gab ja auch nichts zu tun, hier in diesem Lichtwirbel. Sie war sich nicht einmal sicher, ob sie fiel oder schwebte. Wenn sie sich bewegen wollte, konnte sie es einfach tun. Manchmal drehte sie sich ein bisschen, um eine bequemere Position zu finden. Doch die meiste verworrene, ewig lange Zeit schlief sie. Licht war erstaunlich gemütlich. Es gab keinen Schmerz hier, keine Angst, keine Zweifel und Sorgen … Keine Freude, kein Glück … Doch das machte Clara nichts aus. Sie war völlig zufrieden mit diesem Fehlen von Gefühlen, dem dumpfen, sorglosen Sein … Eigentlich konnte sie sich nicht einmal daran erinnern, wie es war, etwas anderes zu fühlen. Auch ihre Erinnerungen an ihr bisheriges Leben schienen zu fehlen. Natürlich stimmte das nicht, alles war noch da, sie müsste nur danach suchen, aber das war so viel Arbeit … Sie würde es später machen. Vielleicht. Schließlich war es doch besser, einfach zu vergessen, oder?

„Clara! Claaaara!“ Was war das? Mit einem Schlag schreckte das Mädchen auf. „Clara! Komm zu dir! Vergiss nicht, wer du bist! Fang an zu suchen! Du hast nicht viel Zeit! Ich kann dir nicht mehr helfen … Erinnere dich …“ Die Stimme entfernte sich wieder, klang ab und verstummte schließlich. Das war ihr Großvater gewesen, daran zweifelte Clara nicht einen Moment. Aber was hatte sie vergessen? Warum fiel ihr einfach nicht ein, worüber er geredet haben konnte? Was tat dieses Licht ihr an? Plötzlich begann sie zu husten, musste würgen und erbrach sich. Etwas schleimiges Dunkles kroch aus ihr heraus, wand sich aus ihrem Mund heraus und verschwand. War es die böse Natur des Lichts, die so die Kontrolle über sie gewonnen hatte? Der Gedanke ließ sie noch mehr würgen, bis sie irgendwann zitternd dalag. Die ganze Benommenheit war verschwunden, sie konnte endlich wieder klar denken. Wie hatte es nur so weit kommen können?

Sie hatte doch die Geschichten gehört, hatte gelauscht, wenn die Mägde sich beim Wäscheaufhängen die neuesten Erzählungen über diesen geheimnisvollen Gegenstand, der vermutlich ein Portal öffnen konnte, zuraunten. Warum hatte sie ihnen nicht geglaubt, dass es gefährlich war? Stattdessen hatte sie sich vom Lichtwirbel verführen lassen, hatte die Verantwortung für ihr Leben abgegeben. Zwar verstand sie es noch immer, wusste, wie groß die Verlockung war, dem Angebot des Vergessens zu folgen. Aber trotzdem … Wie hatte sie nur so dumm, so leichtsinnig sein können? Egal. Die Vierzehnjährige richtete sich auf und atmete tief durch, nicht nur, um wieder zu Luft zu kommen, sondern auch als Versuch, ihre Gedanken zu klären.

Ihr Großvater musste tot sein. Niemand überlebte einen Angriff dieses Wolfes. Und das war ihre Schuld … Durch ihre Flucht hatte sie ihnen einen Grund gegeben, ihn anzugreifen … Sie hatte Glück, dass er es davor noch geschafft hatte, sie zu warnen. So war es schon immer gewesen. Er hatte sie gerettet, hatte ihr geholfen, wenn sie unglücklich gewesen war. Der Gedanke an ihn hatte sie immer mit einem Gefühl von Geborgenheit und Glück erfüllt. Und jetzt lebte er nicht mehr … Verwundert schmeckte Clara etwas Warmes, Salziges und Nasses. Sie hatte die Tränen nicht bemerkt. Aber sie durfte sich nicht erlauben zu trauern. Sein Tod war nur noch ein weiterer Grund, sich auf den Weg zu machen. Sie hatte eine Mission zu erfüllen.

Das Licht wirbelte schneller und schneller. „Dieses Mal bist du uns entkommen. Aber wir werden dich nicht vergessen. Wenn du es nicht erwartest, werden wir zuschlagen.“ Hatte Clara sich diese Worte nur eingebildet? So leichtgläubig war sie nicht. Das Licht würde tatsächlich Rache nehmen. Irgendwann. Doch jetzt musste sie sich konzentrieren. Denn was war das andere gewesen, das ihre Ohren vernommen hatten? Angeblich war sie dem Licht entkommen … Dann öffnete ein Loch unter ihr und sie stürzte herab.

Ihr Schrei verebbte vor Erstaunen sofort. Unter ihr erstreckte sich eine weitläufige Landschaft. Sie wäre aber schöner anzusehen, wenn sie nicht so eintönig wäre: Riesige Kornfelder neben Maisfeldern, die ebenfalls kein Ende zu nehmen schienen. Außerdem lag ein beißender Geruch in der Luft, er kam eindeutig von den Pflanzen da unten. Von den vielen verschiedenen Vögeln und dem geschäftigen Summen und Brummen der Insekten, die sie von zu Hause so gut kannte, fehlte jede Spur. Dann erblickte sie etwas, das ihr das Blut in den Adern gefrieren ließ: Ein unbeschreibliches Ungeheuer, lang und glänzend, das sich schrecklich schnell über das Land schlängelte und wand. Seine schillernde Haut reflektierte das Licht so stark, dass sie beinahe davon geblendet wurde. Was konnte das sein? Es schien an diesem fremden Ort so viel Ungewohntes zu geben. Wie würde sie sich also je hier zurechtfinden, geschweige denn, ihre Aufgabe erledigen?

Ich bin eine Buchfigur

Es ist egal, wer ich bin. Denn ich existiere nicht. Ich habe keine Eltern, sondern entspringe der Feder eines Menschen. Ich werde niemals altern oder sterben, nur verblassen, wenn ich vergessen werde. Eigentlich habe ich sogar Glück, dass ich bewegt werde. Dass diese Handlung für mich niedergeschrieben wird und ich nicht einfach ohne Sinn bin, körperlos und seelenlos. Die meiste Zeit hätte ich nicht einmal die Fähigkeit zu denken. Aber es ist ein Glück, dass wir, die Figuren der Menschen, eine eigene Sprache erfunden haben. Einen Ausweg, um der allumfassenden Macht unserer Erzeuger wenigstens ein kleines bisschen zu entfliehen.

Jeder Gedanke, jeder Beginn einer Geschichte lässt neue Figuren entstehen, von denen die allermeisten nicht viel später verblassen. Die Figuren der sogenannten Schriftsteller fristen jedoch ein besonders elendes Dasein. Denn sie werden meistens noch mit zahlreichen Eigenschaften, einer Geschichte, einem Aussehen und verschiedenen Charaktereigenschaften versehen, mit zahlreichen Details ausgeschmückt, bevor sie verworfen werden. Für jene ist es viel schwieriger zu entschwinden, da sie sich dafür noch selbst vergessen müssen, auch wenn ihre Urheber das schon längst getan haben. Ist es wirklich so schwer uns einfach mit ein bisschen Respekt zu behandeln? Wenn ihr uns schon erfindet, dann ist es doch wohl in eurer Verantwortung, euch ein bisschen um uns zu kümmern! Uns nicht zu vergessen!

Das Schlimmste aber ist es, geteilt zu werden. Könnt ihr euch die schrecklichen Qualen vorstellen, die eine Buchfigur befallen, wenn sie gleichzeitig von verschiedenen Personen gelesen wird? An verschiedenen Orten gleichzeitig sein muss? Aber es ist ja sinnlos. Eine Stimme wurde mir nur kurz geschenkt und wird mir gleich genommen werden. Dann, wenn diese Geschichte endet.

Jeder Mensch erscheint sich selbst so wichtig

Jeder Mensch erscheint sich selbst so wichtig. Wie soll es auch anders sein? Man fühlt nur seine eigenen Gefühle, denkt nur seine eigenen Gedanken. Es ist unmöglich, eine andere Person zu sein als die, die man ist. Vielleicht stimmt das nicht, vielleicht kann man wirklich spüren, wie es ist, jemand anderes zu sein. Aber das ist es nicht, worauf ich hinauswill: Letztendlich ist das alles unbedeutend. Es gibt 7,89 Milliarden Menschen. 7,89 Milliarden verschiedene Gefühle, Gedanken. Die Erde existiert seit schätzungsweisen viereinhalb Milliarden Jahren. Das Universum gibt es schon viel länger. Möglicherweise seit Anbeginn der Zeiten, obwohl es mir schwerfällt, mir vorzustellen, dass es wirklich nichts davor gab. Es ist doch unmöglich, dass Zeit einen Anfang oder ein Ende hat, oder? Ich werde es wohl nie genau erfahren.

Aber die Zeit der Menschen wird nicht ewig andauern. Irgendwann wird etwas passieren, das zu unserem Untergang führen wird. Wird es je wieder Lebewesen wie uns geben? Die unsere Spuren finden können, sodass wir zu unseren Lebzeiten nicht das Gefühl haben müssen, vergessen zu werden? Die Wahrscheinlichkeit ist sicherlich gering, obwohl ich nicht die Richtige bin, um das einzuschätzen. Wie kann es also wichtig sein, was uns passiert? Ob eine Person mehr oder weniger stirbt, ob wir unsere Welt töten oder sie uns? Oder ist doch das Kleine wichtig?

Sofia

Wasser! Hilfe! Ich musste trinken. Sofort. Ich stolperte aus der glühenden Sonne in den Schatten eines Olivenbaums. Meine Beine gaben unter mir nach und ich sank gegen den knorrigen Stamm. Ich wusste, dass die nächste Wasserstelle viel zu weit weg war, um sie rechtzeitig zu erreichen. Ebenso war mir klar, dass ich das nicht überleben konnte. Ich musste aufgeben. Vertrocknete Grashalme stachen durch meine grobe Leinentunika. Kleine, harte Erdkrümel bohrten sich in meine Handflächen. Ich wollte schlucken, doch meine staubtrockene Zunge konnte mir diesen einfachen Dienst schon seit fast einem Tag nicht mehr erfüllen.

Langsam fielen meine Augen zu. Meine Gedanken waren träge, ich fühlte mich merkwürdig benommen. Bestimmt würde es nicht schwer sein, ich würde sicher keinen Schmerz verspüren, ich würde einfach einschlafen, der Tod wäre wie eine weiche Umarmung … Mein Leben war weitestgehend gut gewesen, selbst wenn ich es nicht in das Elysium schaffen würde … Das Plätschern von Wasser und leises Kichern. War das der Tod? Irgendwie hatte ich mir das nie so vorgestellt. Wieso hörte ich Wasser? Hatte Hermes, der bekanntlich die Seelen der Verstorbenen zum Eingang der Unterwelt brachte, mich das einbilden lassen, um mich zu quälen? Ich könnte die Augen öffnen und nachschauen …